lodi della pigrizia da neve. autobiografismi post covid 1 – 23

bella la neve, sempre, anche quando si limita a due o tre centimetri; bastano per cambiare l’aspetto del mondo e introdurre una nuova realtà dove il bianco si mette in relazione dialettica con quel che resta dei colori normali, che però sembrano come svuotati ed esausti, come se avessero ceduto tutto il loro splendore alla neve.

bella quando cade nel grigio del cielo e quando ricopre quasi ogni cosa, lasciando emergere soltanto i tronchi e i rami nudi, i muri, le pietre.

ma bella anche quando si lascia disciogliere dai raggi di un sole che brilla più intenso nell’azzurro di cristallo, il giorno dopo.

ma l’effetto piscologico più bello della neve, per chi non ha obblighi di lavoro, oppure se lei cade in giorni festivi, è l’autorizzazione, che dà, a sentirsi pigri.

perfino gli animali della fattoria oggi aspetteranno invano la razione giornaliera di mangime; e qualche ora di digiuno non può fargli male, anzi è igiene alimentare; ma chi ha voglia di uscire nel gelo, sotto i fiocchi, sfidando la brema?

mi sento così bene nel combattuto tepore della casa, mentre dalle vetrate mi godo il riverbero nevoso là fuori.

nessun dovere mi chiama; solo la postina suona e lascia un pacco; che sarà?

. . .

ecco, era il giorno più adatto per ricevere le copie ordinate dei miei due libri autoprodotti di dicembre e verificarne la riuscita.

qualche erroruccio di impaginazione qua e là e fin dalla copertina; ma il difetto principale, segnalato da una amica che li aveva ordinati, e cioè i caratteri troppo fitti e piccoli, non mi viene confermato.

era la preoccupazione maggiore che mi aveva indotto a fermarmi, in attesa di verificare questo primo risultato.

ed ecco invece un buon motivo per procedere col terzo volume della serie,

non mi aspetto lettori, ma sono un feticista del libro: è un oggetto quasi magico, per me.

la carta profuma quasi di immortalità, ma ha lo stesso colore della neve, ed è destinata a sciogliersi pure lei sotto l’onda di qualche disgelo, che avverrà soltanto più in là.

ma che importa? vedersi pubblicati è una emozione impagabile, accresciuta dal fatto che poi sono stato io stesso a pubblicarmi, a scegliere la copertina, l’impaginazione, e il libro mi è arrivato senza altro sforzo che quello, lungo, della composizione.

ecco, ho tra le mani i miei primi due agili libretti di un centinaio di pagine ciascuno; e sto rilassato sul divano e me li sfoglio, senza neppure rileggerli, pigro e soddisfatto, e la mia giornata è piena.

fuori nevica, non ho altro da fare, non ho niente da fare.

. . .

viva la neve bianca, viva le mie pagine bianche, su cui stanno incisi dei segni, come le piccole orme delle mie galline nel pollaio coperto di neve.

non valgono di più che la sensazione del bello conquistato, ma temo che la vita non abbia niente di meglio da offrirci.