una giornata senza blog. autobiografismi post covid 5 – 40

qualcuno che mi vuole bene fra i miei lettori da blog c’è, ma siete abituati così male alle mie esternazioni, quotidiane o più, che basta un giorno di silenzio perché mi arrivi qualche messaggio preoccupato: stai bene?

è vero, ieri non ho scritto e tre giorni fa neppure, ma temo che dovrete abituarvi ad una certa presa di distanza dal blog; e in ogni caso, ricordo ai borto-tossici che sono sempre attivi quotidianamente gli altri miei due blog, corpus05 e bortoround, perché postare lì è un must quotidiano.

ma il silenzio di ieri è stato dovuto a due cose.

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da un lato, ho faticosamente concluso l’auto-produzione del terzo volume della ricostruzione dei miei studi sulle origini cristiane, un volumetto questa volta, circa la metà dei primi due, e lo trovate su Amazon, come gli altri.

ha gli stessi difetti nella copertina e, stavolta, anche di più nel testo; imparerò meglio il lavoro dell’editore.

quindi lettura sconsigliata, in attesa di qualche edizione definitiva che rimedi alle magagne.

c’è sia l’edizione Kindle sia la cartacea, che fa sempre più effetto ai tradizionalisti come me.

ma forse è meglio presentarli così.

edizione Kindle – totalmente spaginata, sob.

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edizione cartacea – https://www.amazon.com/dp/B0BTJCLJS3/ref=sr_1_4?crid=3JFRBEXYFVKEU&keywords=Mauro+Bortoletto&qid=1675248365&sprefix=mauro+bortoletto%2Caps%2C257&sr=8-4

devo abituarmi ad un lavoro più accurato, ma lo farò in qualche prossima vita e reincarnazione.

nel frattempo ho persino messo a punto, in vista della medesima, un megaprogetto di sistemazione organica dei miei punti di approdo sul tema.

mi servono cinquant’anni di vita di meno per portarlo a termine, ma è questo uno dei motivi per i quali penso di cominciare a diradare la presenza sul blog.

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il secondo motivo del mio silenzio sta nell’uccisione, ieri, di uno dei miei due maialini vietnamiti sopravvissuti, ma dovrei dire macellazione, come è meglio.

esperienza tosta, perché pensavo che la sua morte sarebbe stata indolore, visto che sarebbe avvenuta per un colpo alla testa dell’apposita pistola e invece qualcosa deve essere andato storto.

c’è stato bisogno di un furioso corpo a corpo, con adeguato sgozzamento e versamento di sangue (che poi stamattina ho lavato via).

purtroppo tutto è avvenuto sotto gli occhi dell’altra, cioè della madre, al momento risparmiata; non umanizziamo troppo, perché le capacità di identificazione sotto forma personale sicuramente non ci sono, ma il livello emozionale puro esiste indubbiamente anche lì, e stamattina era indubbiamente molto meno festosa all’arrivo del pastone.

in ogni caso, anche se il protagonista non sono stato io, il mio ruolo era solo da spettatore, la cosa mi ha lasciato scosso.

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per fortuna le operazioni successive, a corpo oramai inerte, sono state meno traumatiche:

si è trattato di levargli il pelo, molto fitto in questa specie, tanto da fargli assumere quasi l’aspetto di piccoli cinghialetti, ma senza zanne: acqua bollente e coltello contropelo; e qui ho partecipato un poco anche io.

fino a far emergere del tutto la pelle rosea e liscia come quella di un bambino; del resto la vittima aveva nove mesi e sarebbe stata pronta per la riproduzione solo a breve.

cosa che però imponeva la soppressione per evitare di ritrovarsi a breve con un’altra decina di maialetti supplementari da smaltire, e non è detto che mi sarebbe andata bene come l’anno scorso.

denudato il corpo e lavato, appeso con i ganci nel cortile, si è trattato poi di sbudellarlo prima e di squartarlo dopo.

c’era un ragazzo a farlo, che ha seguito il corso da norcino; non pensiate che sia una cosa facile e neppure breve.

aggiungete il freddo penetrante, perché si è dovuto aspettare che arrivasse il gelo per fare il tutto, e insomma alla fine, rientrato in casa in orario da dopocena, avevo bisogno soltanto del calore del letto e di un riposo.

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al risveglio, stamattina, mi accorgo di avere sognato che Putin aveva lanciato un missile con una testata nucleare oltre l’Atlantico, per fortuna a scopo puramente dimostrativo, mi sono detto.

e tutto il sogno aveva un’aria razionale, solo che Putin era una donna, con un vistoso collo di visone e il viso molto truccato, ma la cosa non disturbava affatto la razionalità della scena, forse perché la demenzialità di quello che sta succedendo è tale, che tutto è razionale in quel contesto.

uscendo, ho incontrato una vicina che mi ha raccontato di avere fatto invece quattro volte lo stesso sogno:

ero io, bambinello di otto nove anno, che trotterellavo, ha detto proprio così, ma con la mia faccia di adesso, su una strada che correva sull’argine di un fiume nelle basse.

forse non la riconoscevo, e lei doveva richiamarmi e chiedermi chi fosse, per avere la risposta giusta, per poi riaddormentarsi e fare lo stesso sogno di nuovo.

al suo racconto io riconosco nel paesaggio la possibile sceneggiatura dei pomeriggi in cui mio zio Guido, un fratello maggiore di mio padre, mi portava con lui a pescare sulle rive del Monticano nelle estati della mia infanzia, quasi settant’anni fa, che passavo a casa della nonna con mia sorella e le sue due figlie.

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ma che cosa significa questo sogno?

e perché sarebbe stato fatto quattro volte di fila?

la vicina non ha dubbi: ti ho allungato la vita di quattro anni.

sicuramente, mi dico tra me: mi hai salvato dalle atomiche di Putin.

ma ora che scrivo rifletto che le giornate trascorse senza blog non hanno molto senso e forse è soltanto lo scrivere che dà un senso alla nostra vita.

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